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Adamo Bencivenga
Amanti che non si
toccheranno mai
A PERCY BYSSHE SHELLEY
Saranno amanti che non si toccheranno mai, senza
baci e senza mani, ma saranno amanti, amanti veri,
del tempo che li separa, della vita che avara, l’ha
collocati in altri tempi, in altri secoli e
stagioni, e terre e mari e cieli sparsi privandoli
per sempre di carezze e baci buoni.
Perché lei è
lì che aspetta, donna del duemila, perché lei chiude
gli occhi, sulla riva che respira e lascia entrare
nei polmoni l’ode al vento di ponente, l’odore
fresco del mare denso, d’un’alba appena appena,
d’un’estate che ritorna ogni anno il quattro agosto,
e guarda l’acqua e guarda oltre, d’un secolo alla fine,
ma è solo il settecento, Dio quanto tempo!
Perché lui è lì che parla nel silenzio sterminato,
nel limpido celeste che si fonde con il mare, lui è
onde e lui è acqua, un risucchio e una risacca, una
musica che scritta si fonde nelle note, ed è cielo
livido solcato, da una nube che minaccia, da un
fulmine che si screzia cosparso di colori ed a rami
scende sparso affondando nel suo mare. Tutto questo
gli appartiene perché è parte dell’Eterno e lui sa
che la sua anima, s’accenderà in un’altra pelle, in
un secolo e in un altro che mai potrà sentire.
Avverte quella fiamma, avverte quella donna, che
ancora non esiste, che nascerà lo stesso giorno,
proprio in quel momento quando guarda l’orizzonte ed
ora giura di vederla in attesa sulla riva che piange
e si dispera senza conoscerne il motivo.
Saranno
amanti che non si toccheranno mai, saranno rime e parole
dense, come resina e miele si legheranno nell’eterno
quei versi che compone crepitanti di calore,
sensazioni di ricordi, perché ama quella donna, come
il fuoco del braciere, come musa nelle sere, quando
la vede che chiude gli occhi, quando poi la lascia
entrare, lasciando uno spiraglio, un pertugio quanto
basta nell’anima che ora è carta e pergamena,
parole d’inchiostro nero che sfideranno le intemperie,
perché lei nello stesso posto, le legga e le
declami, le cadenzi ad una ad una come battiti del
cuore. Lui conosce il suo volto, il nero dei suoi
capelli, conosce la sua anima, vuota fino a quando,
leggerà quei versi a caso, portati dal destino,
e folle lo amerà, lo invocherà tutte le notti,
illuminata dalla luce, che l’avvolge e la fa bella,
come fosse quella stella a bordo del suo Ariel,
l’ultima che vide verso San Terenzo. Sa che quella
donna lo amerà intensamente, quando folle scoprirà
la luce dei suoi versi, che scrive ogni notte perché
le arrivino diretti, pieni d’energia, la stessa che
nel mare, lo trascina fino a riva, per dieci giorni
interi, carica di fuoco, d’aria e di natura, per
abbracciare quella donna per dirle che in amore, non
c’è tempo e né misura, ma solo anime gassose, che
vagano per quanto il fato le combina.
Saranno
amanti che non si toccheranno mai, saranno gli occhi
della sua musa oscura, che ora sorridono e ne è
certo a due passi dal suo cuore, che ora vede e sa
di avere quando cerca di afferrarla, ma gli rimane
solo vuoto frammenti di futuro, limpidi e taglienti
come schegge di uno specchio, caduto in mille pezzi,
luccicanti in frantumi. Conosce tutto di quella
donna, sa quale sarà il suo futuro, sa che leggerà i
suoi versi come vergine affamata, e saranno baci
fitti spaiati sulla bocca, trasudi di parole e
fremiti di pelle, e ci farà l’amore come fosse lì
presente, diluendo i suoi orgasmi tra le virgole e i
punti, entrambi liberi ma schiavi, della distanza
tra gli eoni, ogni alba al suo risveglio, ogni notte
su quello scoglio, che l’ha visto annegare, sopra il
suo vascello, e nutrire quel suo mare per tutti i
secoli in avanti.
A Percy Bysshe Shelley
FINE
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Il racconto è frutto di
fantasia. Ogni riferimento a persone e fatti realmente accaduti
è puramente casuale.
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